“这故事一时半会儿也讲不清楚，讲出来也失，送给你看。”甘奇如此说着，心中也是这么想的，《红高粱》这本小说，总共不过十来万字，故事都在心里，写出来是什么味道，甘奇不敢多保证，但是一定尽力写出原有的感觉出来。
文笔这种东西，甘奇有，他写过不少游记与心得之类，也写过一些短篇小说，在另外一个世界里还颇受好评，甘奇以前也是靠这个生活过。但是真要比诺贝尔奖大师，甘奇不敢去比，但是一定尽力，毕竟珠玉在前，甘奇这算是回忆着抄了。
“你还会写小说？”覃静脸上带着诧异的表情。
“会不会的，写出来覃老师看看再说。”
“嗯，我就想知道这是一个什么故事，该怎么去表达这个故事，该怎么唱这四句歌词。”覃静似乎心思都在这首歌上了。
“这首歌，覃老师喜欢就好。”
“喜欢，太喜欢了，谢谢你，小奇。”覃静微微把头往前倾，表达着自己的感谢。
甘奇一回头，又看到了她，然后连忙把头又转了回去。
后排传来覃静咯咯的笑声。
车开了很久，甘奇与覃静有一搭没一搭的聊着。
终于到了覃静家大院门口，门口有军岗，外来车进不去。甘奇下车给覃静开了车门，覃静走了下来，路灯之下的覃静，玲珑有致的身形带着一种朦胧的美感。
但是，甘奇不敢多看。
“不送我进去吗？”覃静不知是有意的还是无意的，就说出了这句话。
“哦，那个……我还有事，对，回家写小说呢，覃老师您自己进去吧。”
“走了。”覃静转头就走了，还有咯咯的笑声，还有高跟鞋咔咔咔的响声。
甘奇上车，坐在副驾驶上，与李刚说道：“李哥，我他妈是不是看起来傻乎乎的？”
“有点！”
“走，回家，回家码字！”甘奇似乎觉得自己的形象出了问题，说话气呼呼的。